Tormento do Poeta

Quando a dor chega, ela vem com o intuito de castigar-me, tenho tido diversos sintomas, essa dor pode ser qualquer coisa, mas nenhum médico é capaz de diagnosticar. Sigo em frente, afinal é o que resta, esperanças várias, mas é somente mais um motivo para me torturar. Mas sofro com uma bela paisagem inventada, me acalma, a cor verde água me transporta para uma floresta com vista para o mar, silenciosa, paz profunda, sintonia com o meu eu. Quero fugir dessa cidade em pedaços, com um ar contaminado e a superficialidade predominante, não consigo pensar e viver com esse barulho, barulho que me contaminou e se tornou o motivo fúnebre da minha doença. Do que adianta ser poeta, se a poesia está na dor, seja ela inventada ou real, nosso mundo se encontra em estágio terminal.